FUE el beso sin amor de una princesa
de alguna monarquía sempiterna,
de una princesa alocada y traviesa
que escondía el amor entre las piernas.
Fue un beso sin amor, adulterado,
dormido de pasión y sentimiento,
anémico, fugaz, interesado,
de esos que al soplar se los lleva el viento.
De besos enfermizos, de hojalata,
se pintan tantas bocas caprichosas
llenamos la ilusión con tantas cosas
que un beso siendo un beso a veces mata.
Ayer en los jardines de palacio
un príncipe se convirtió en batracio.
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